Je vous laisse une petite liste de livres pouvant aider dans l'écriture. Certains, incontournables, d'autres intéressants. La dramaturgie, Yves Lavandier (Le clown et l'enfant, 2004), LA Bible de l'écriture sous toutes ses formes (j'entends par écriture la fabrication d'histoires qui se tiennent, et non une écriture plus spécifique telle que l'écriture théâtrale ou poétique). Cet énorme pavé est très fouillé, on sent bien que l'auteur a fait un bon boulot de chercheur, en ayant des références d'écriture antique à contemporaine. Ce livre embrasse l'écriture depuis qu'elle existe et permet de transmettre des histoires, des légendes. Il est disponible sur commande je pense dans toute librairie - il ne sera pas forcément en rayon, trop pointu et pas assez vendeur malheureusement... On préfère les mémoires de cette pauvre Paris Hilton sanglotant en prison. Sinon, il est également disponible sur le site internet de l'auteur, qui a également conservé son âme d'enfant, d'amuseur, en étant […]

Exercice 16. La description d'une rencontre entre deux hommes, dans une situation d'attente, avec trois actions génératrices. 1. Allumer une cigarette avec quelque chose. 2. Donner une enveloppe à quelqu'un. 3. Vérifier le fonctionnement d'un appareil.                 Les deux gars se toisent, se mesurent l'un l'autre du regard. Ils ressemblent à deux pittbulls qui vont s'entredévorer. Le grand nonchalant esquisse un sourire. Il serre les lèvres pour se retenir de rire, mais peut-être est-ce une grimace de mépris. Lentement, il s'avance vers le petit homme nerveux qui recule d'un pas. Le grand pouffe et dépasse l'homme à la malette. Ses doigts blanchis serrent la poignée, craignant de laisser tomber son contenu. Il se retourne. Le grand mec a une cigarette à la bouche, a allumé le gaz et aspire goûlument les premières volutes de fumée. D'un geste bref, il tourne une molette. La petite flamme s'éteint. Le grand homme fait un pas vers la lopette qui tremble. Il couronne le petit […]

Exercice 14. Monologue d'un personnage qui a les mêmes caractéristiques, le même vécu que l'objet.                 Couché dans une voie sans issue, le nez dans une poubelle, sous le ciel étoilé, mon corps blanc bleuit aux extrémités. Je me suis enfui de mon pays ensoleillé, pour trouver ce ciel grisâtre, et c'est exsangue que je finis mon existence, après une longue agonie tremblante. Ma peau est parsemée de tâches brunes, brûlures de cigarettes, dépigmentation, mauvaise alimentation ? Des extrémistes à deux balles, touchés par mon centrisme, ont décidé de me fiche dehors, après m'avoir emprunté mon passeport, ôté mon identité. Le premier escadron ne tardera pas et je pense à ma belle au cou de qui je me pendais, qui doit m'attendre, de l'autre côté de la Méditerranée. Devant moi, un mur de badauds se forme. L'on me reconnaît sans me connaître, déjà croisé dans une rue attenante. Un tiers dit : "Oh, mais je l'ai déjà vu, je ne sais plus où ni quand. C'est pas écrit sur sa tête." […]